Благородное собрание моего чердачка.

И вот, что я себе думаю на старости лет про жизнь. Во-первых, счастье есть! Во-вторых, счастье есть не для всех... и это, возможно, одна из составляющих счастья, да...

Во всяком случае, я вот уже второй день убеждаюсь в правоте этих тезисов. Аккурат с тех пор как получил американскую посылочку.

Восемьдесят диффузоров - это, доложу я вам, по-любому не фунт изюма.

Это как будто ты зван в Клуб Аристократов на ежегодную годовщину... Сигары ароматно тлеют в нервных пальцах, семидесятипятилетний бренди согревается в пузатых бокалах, камин потрескивает, свечи... епт, и ты тут...

А почему не для всех, милые вы мои, да потому, что Миша в это самое время сидит у себя в Отрадно-безотрадном и плачет как дитя. Как два дитя! А я улетаю в очередной свой улет и ничем не могу помочь другу. Разве что рассказать, как чуток и волнующе шершав картон едва ли не столетней давности. Какие захватывающие истории он может рассказать, стоит только чуть-чуть, как по струне, провести по нему пальцем. Он переполнен историями, милые вы мои, он сочится им, он истосковался по общению. Он не узнаёт нашего мира, ах, но что за чудесные образы ушедшего таятся в его долгой памяти... эх!

Счастье-таки не бывает для всех, прости, Миша...